Attractions Visuelles

  © Vincent Arbelet

Ce qui nous regarde

Spectacle de Myriam Marzouki

Avec Louise Belmas, Rodolphe Congé, Johanna Korthals Altès, Waël Koudaih.

 On appelle cela du théâtre documentaire et, comme tel, la matière qui le nourrit est censée puiser dans la tranche la plus palpitante du réel. Ce réel, moteur des tensions les plus vives, redoublé par les tragédies contemporaines, se cristallise autour de la question du voile, qui agite depuis un bon moment la société française, et dont la perception s'est élargie à mesure que les événements sont devenus de plus en plus vivaces (attentats, mais aussi démarche féministe).

 Théâtre documentaire, certes, mais dont la désignation peut apparaître comme limitative, car s'il existe bel et bien une approche plus ou moins exhaustive de la question du voile dans "Ce qui nous regarde", elle passe par le prisme d'une individualité : celle de Myriam Marzouki, précisément. Dès le départ est donc signifiée, par l'entremise d'une voix censée représenter l'expérience subjective de la metteuse en scène, cette polarisation relative. Myriam Marzouki s'intéresse d'autant plus à cette question qu'à l'inverse d'un sociologue, dont la vocation se voudrait scientifique, elle part d'une point de départ où c'est sa propre trajectoire qui est mise en avant.

 Cette expérience s'appuie sur l'origine mêlée de Myriam Marzouki : franco-tunisienne, elle est la fille de Moncef Marzouki, ancien président de la république de Tunisie (à l'époque du Printemps arabe, c'est dire si la question de l'émancipation la questionne), alors que son arrière grand-mère était ukrainienne. De quoi faire d'elle un personnage qui, loin, d'avoir un positionnement tranché, se fond dans un universalisme tolérant.

C'est le projet de "Ce qui nous regarde" que de faire de la question du voile un sujet sans dogmatisme et parti-pris. A travers une présentation de texte divers (de l'étonnant « Epitre aux corinthiens » à "Vernon Subutex" de Virginie Despentes, en passant par "La Rabbia" de Pasolini), Myriam Marzouki s'attache à retracer la représentation du voile à travers les siècles, en mettant l'accent sur la manière dont un simple bout de tissu est passé d'une pratique intimiste, voire pudique, aux crispations fantasmatiques et religieuses les plus folles. La démarche de Marzouki est d'autant plus intéressante que féministe athée, elle cherche à prendre d'autant plus de distance avec les interprétations figées concernant le voile. Il suffit pour cela d'entendre des propos d'une femme librement voilée révélant le malaise qu'elle ressentirait si on devait le lui imposer.

La liberté de se voiler est, dans la progression dramatique de la pièce, reliée à la marchandisation du corps féminin, pendant d'une supposée exploitation de la femme voilée. Il faut voir Louise Belmas, au cœur d'un monologue survolté (néanmoins tempérée par la prestance un peu enfantine de la comédienne) dénuder le haut de son corps) pour, à quatre pattes, mimer cette réduction du corps féminin à un statut érotique.

A côté des différents textes restitués de façon déterminée par les comédiens, Myriam Marzouki use de différents éléments pour renforcer son propos : photos (on a même droit à une analyse de véracité d'images sur un barbu tenant par la main sa femme), dessins (comme celle des colons français en Algérie invitant les femmes à se dévoiler), projections. De cet assemblage hétéroclite, portés par une mise en scène pour le moins sobre, les comédiens réussissent à tirer leur épingle du jeu. Entre l'apparence fragile de Louise Belmas, le bouillonnement nerveux de Johanna Korthals Altès (aussi à l'aise en gravure arrachée à une peinture hollandaise que dans la peau d'une homosexuelle décontractée), Rodolphe Congé propose une prestation tout en tension verbale, ses mouvements amples accentuant la portée de ses paroles. Soutenus par la musique de Waël Koudaih, ils contribuent à faire de "Ce qui nous regarde" une partition aussi légère que nécessaire.

Où les cœurs s'éprennent

D'après les scénarios de "Les nuits de la pleine lune" et "Le rayon vert", d'Eric Rohmer

Adaptation de Marie Raymond et Thomas Quillardet

Mise en scène de Thomas Quillardet

Avec Benoît Carré, Florent Cheippe, Guillaume Laloux, Malvina Plégat, Marie Rémond, Anne-Laure Tondu et Jean-Baptiste Tur

 En portant sur une scène de théâtre deux scénarios d'un des cinéastes phares de la Nouvelle Vague, Thomas Quillardet offre un beau défi créatif. Issus de la série "Comédies et proverbes", les deux textes ont accouché de deux films phares de Eric Rohmer : "Les nuits de la pleine lune" (1986) et "Le rayon vert" (1987). Si l'un, aux dialogues brillants, extrêmement écrits, témoigne de la virtuosité littéraire de Rohmer, le deuxième, beaucoup plus porté sur l'improvisation, représentait une vraie révolution esthétique chez le cinéaste, qu'on pouvait jusqu'alors envisage comme un homme de contrôle.

 La première bonne nouvelle de "Où les cœurs s'éprennent" (titre reprenant un vers de Rimbaud, mise en exergue dans "Le rayon vert") est de nous replonger dans l'univers auditif de Rohmer. Quel spectateur, sensible, voire parfois agacé par les dialogues du cinéaste, en en reconnaissant certains, ne sentira pas une reviviscence des mots du cinéaste dès lors qu'ils passent par le filtre des lèvres de jeunes comédiens. Ce n'est pas qu'ils fassent oublier les acteurs des "Nuits de la pleine lune" (comment oublier la regrettée Pascale Ogier, la verve crane de Fabrice Lucchini quand on a été un fervent cinéphile), mais la réussite de "Où les cœurs s'éprennent" tient justement à cela : que ces mots ultra-reconnaissables soient jetés à nos oreilles en paraissant comme neufs, tant la vivacité des dialogues, la manière dont chaque parole, hyper consciente, fruit d'une capacité introspective inhérente aux personnages de Rohmer, jettent leur clairvoyance dans l'oreille du spectateur.

 Le public ne s'y trompe pas, d'ailleurs, puisque les nombreuses saillies d'Octave, quintessence du dandy auto-satisfait, ne manquent pas de susciter rumeurs ou rires. Ces mots jetés sur scène, débarrassés de la mise en scène cinématographique ("Les nuits de la pleine lune" étant, sur un plan esthétique, l'un des plus beaux films de Rohmer) conservent toute leur pouvoir d'attraction. D'autant plus que portés par ces jeunes comédiens, ils gardent un souffle intact. Il suffit de prendre le personnage d'Octave, joué par Benoit Carré, pour mesurer la réussite de cette incarnation. Le comédien, par sa stature imposante, loin de la frêle silhouette d'un Lucchini, réussit, derrière la verve suffisante du personnage, à injecter une authenticité qui le rend sensible.

 Plus sensible encore, Anne-Laure Tondu parvient à insuffler à son personnage de Louise une fragilité émouvante, allant à l'encontre de la détermination d'une jeune femme en quête d'indépendance. Ne serait-ce que par ses déplacements sur scène, ses gestes marqués par l'hésitation et la maladresse, elle réussit à endosser ce rôle fameux dans l'univers de Rohmer.

 Avec "Le rayon vert", on passe à un tout autre registre, que le film de Rohmer avait déjà contribué à rendre marquant. Si Louise est une femme moderne, désirant vivre des expériences loin de son amant par des stratégies spatiales, la Delphine du "Rayon vert" est sans ancrage, prise dans le flux des déplacements hasardeux. Cette instabilité (avant tout émotionnelle, fruit d'une incandescence du personnage) se traduit par l'improvisation de certaines scènes chez Rohmer. Et c'est sans doute grâce à cela qu'au théâtre, le charme opère tout autant.

 En faisant fi du carcan de la maîtrise langagière, "Le rayon vert" nous embarque vers une échappée d'été, toute aussi tintée d'idéalisme. Plus réussie encore que "Les nuits de la pleine lune" , l'adaptation de Thomas Quillardet (et de Marie Rémond) étonne par ce qu'elle permet d'écart par rapport au film de Rohmer. C'est sans doute son humour, allié à ce sentiment de spontanéité, qui en accentue la légèreté.

 Dans le rôle de Delphine, il y a Marie Rémond. Une fois de plus, la comédienne excelle dans un rôle de jeune femme passive et indéterminée, ballottée au gré des déplacements et invitations. Entre le caractère extrêmement effacé d'un rôle muet dans "Yvonne, princesse de Bourgogne" et celui où elle suit un criminel pathétique dans "Vers Wanda", elle arrive une fois de plus à donner une belle présence à ce personnage fragile. Avec sa silhouette d'adolescente, ses hésitations, elle campe une Delphine dont bon nombre de dialogues se terminent dans un tremblement émotif, les larmes n'étant pas loin. Mémorable est la scène où, à table, dans le bruissement des impressions et des paroles, la personnalité de Delphine se dessine de façon plus précise, en avouant son horreur de la viande. C'est par là aussi que revient ce paradoxe chez Eric Rohmer : derrière son port aristocratique, son univers ne manquait pas de porter sur des interrogations existentielles prégnantes comme autour de cette question liée au végétarisme, de plus en plus vivace aujourd'hui, et par rapport auquel il fait, en une seule scène, figure de précurseur.

 Si la mise en scène de "Où les cœurs s'éprennent" est somme toute assez discrète, elle n'en est pas moins inventive, notamment avec ce grand papier qui recouvre l'espace : Anne-Laure Tondu le déchire aussi bien pour se confectionner un lit que pour y noter un numéro de téléphone. Mobilité qui vaut aussi bien dans "Les nuits de la pleine lune" que dans "Le rayon vert". Et quant à ce petit train passant sur des rails, il renvoie moins à un univers d'enfance qu'il ne vise à restituer, en un clin d’œil, un mouvement purement cinématographique. Donner à voir ce qui fait le tissu de ces deux œuvres : le mouvement comme risque pour deux beaux personnages féminins, entre solitude et tentative d'arrachement.

    photo © Elisabeth Carecchio

Il cielo non è un fondale

(Le ciel n'est pas une toile de fond)

Un spectacle de Daria Deflorian et Antonio Tagliarini

Avec Francesco Alberici, Daria Deflorian, Monica Demuru et Antonio Tagliarini

Voir quasiment coup sur coup "Ce ne andiamo per non darvi altre preoccupazioni" (Nous partons pour ne plus vous donner de soucis) et "Il cielo non è un fondale" permet d'entrer de plein pied dans l'univers de ce couple théâtral représenté par Daria Deflorian et Antonio Tagliarini. Dans le premier (une reprise), cette façon de s'ancrer dans un contexte contemporain : la crise économique grecque, filtrée à travers quatre femmes âgées qui décident de mettre fin à leurs jours. Violence d'un propos mortifère dont les cendres continuent à se répandre dans l'actualité, mais proposée ci avec un filtre particulier, tempérée, étouffée, l'élan inaltérable du langage tamisant l'évidence tragique.

Avec "Il cielo non è un fondale" ("Le ciel n'est pas une toile de fond", beau titre renvoyant beaucoup à un désir de ne pas ériger de barrière dogmatique, de laisser ouvert la porte des aspirations), on retrouve cette dimension au travers de scènes emblématiques. La première , extrêmement significative, renvoie à cette manière d'incarner un état du monde, non pas en multipliant les figures destinées à convaincre, mais en l'habillant d'un geste individuel. Ainsi, quand Antonio Tagliarini raconte sa rencontre avec une sdf, le retournement opéré (il revient sur ses pas pour découvrir Daria) traduit cette fusion entre l 'évocation d'un pan de la conjoncture économique (la clochardisation, les laissés-pour-compte) et sa perception. La présence introduit de la distance : c'est ce qu'incarne, avec un recul froid, Francesco Alberici, lorsqu'il répète à Daria Deflorian qu'il ne pourrait pas lui donner de pièces.

Cette façon d'habiter des rôles non pas pleinement, mais avec des décalages parfois comiques (Daria parlant de son sac qu'elle renverse pour trouver ce qu'elle cherche) marque la distance radicale de Daria Deflorian et Antonio Tagliarini avec le réalisme naturaliste. Dans chaque scène évoquant un événement réaliste, un glissement s'opère, la séquence basculant non pas vers l'abstraction, mais vers une épure, comme s'il fallait représenter une idée dans sa substantifique moelle, comme une lumière éclairant par inadvertance une scène horrible avant de s'attarder dans un espace proche, libérée de toute entrave, mais où bruit encore, secrètement, la scène initiale.

On est donc loin, avec les deux compères, de tout misérabilisme, de tout accablement, et ce sont les propres corps des comédiens qui se chargent d'assurer ce passage entre la référence au réel et sa traduction théâtrale dédramatisée. A travers le corps, mais surtout par le prisme inlassable du langage. Si entendre les comédiens parler italien suscite un plaisir nous renvoyant aux meilleures heures d'un Nanni Moretti (cette force tranquille du monologue), c'est aussi une épreuve pour le spectateur, obligé de lire les abondants sur-titres.

La parole et le corps, en évacuant au fond toute épate visuelle, en privilégiant une pauvreté scénique, magnifie la présence des comédiens. Car, à lire les interviews de Daria Deflorian et Antonio Tagliarini, marqués par une haut degré d'intellectualisme, on ne s'attend pas à une mise en scène aussi déliée, avare de toute prise de parole théorique. Au contraire, on lorgne souvent vers une dimension comique (quand Tagliarini parle de ses cheveux, quand Deflorian met en œuvre son corps dans un mouvement burlesque). Et grâce à la présence éclatante de Monica Demuru "Il cielo non è un fondale" prend un tour supplémentaire, aérien, musical, lié aux chants et aux jeux vocaux de la comédienne. Dans ces contacts avec les autres, elle installe une présence contrapuntique, comme cette très belle séquence avec Daria Deflorian dans un supermarché, où les mots de l'une sont traversés par l'élan lyrique de l'autre, comme pour échapper, là encore, à toute tentative de dramatisation.

Comme dans "Ce ne andiamo per non darvi altre preoccupazioni", le duo ménage un espace propice au rêve, à la lente coulée du corps dans l'affaissement, au dégagement de toute problématique existentielle. En effet, on se couche beaucoup dans "Il cielo non è un fondale", et l'acte vise moins à se débarrasser de la réalité qu'à mettre le corps et l'esprit dans le sens d'une nouvelle possibilité d'être habité par d'autres virtualités. D'ailleurs, lorsqu'ils invitent les spectateurs à fermer les yeux , les deux compères témoignent de leur désir de contact. Et quand, vers la fin, Daria Deflorian se couche sur un radiateur, après un magnifique monologue régressif, c'est encore pour nous signifier à quel point ce travail sur le rêve, loin de marquer une échappée, ouvre tout le champ de l'imaginaire.

Moi, Corinne Dadat

Texte et conception de Mohamed El Khatib

Avec Corinne Dadat, Elodie Guezou, Mohamed El Khatib

 On le sait depuis "Finir en beauté", qui l'a fait connaître, Mohamed El Khatib a l'art d'aborder des sujets avec malice. Car il fallait en avoir pour aborder sur scène l'un des thèmes les plus douloureux qui soient (la mort de sa mère) sans recourir à une quelconque dramatisation larmoyante. Une malice conçue comme un pied de nez souriant à toute dimension tragique. En puisant dans les profondeurs les plus intimes, El Khatib a d'ors et déjà tracé un chemin esthétique, dont on était curieux de voir la suite avec "Moi, Corinne Dadat".

 En voyant cette nouvelle pièce, aussi aérienne et détachée que dépourvue de toute approche complexée, on arrive à déceler un lien entre la mère de Khatib et Corinne Dadat, toutes les deux femmes de ménage. La rencontre et l'amitié générées produit ainsi ce souffle du réel déjà si spécifique à Mohamed Khatib, consistant, dans une forme déliée, à insuffler de l'immédiat sur la scène. Comme dans "Finir en beauté", pas de barrière entre Khatib et le public, sa présence visant à établir les jalons d'une rencontre, en se gardant d'opter pour une démarche pédagogique.

 Corinne Dadat est là pour se raconter, avec sa gouaille et sa fierté, et ses échanges avec Khatib, même s'ils laissent percer une complicité, témoignent de l'intégrité du personnage. La scène, pour elle, n'induit pas un rapport de transcendance, de dépassement de soi. Corinne Dadat ne joue pas dans le sens où elle revêtirait un rôle, car dans la représentation qui nous est donnée, elle est au fond extérieure à elle-même, puisque prise dans le fil d'une approche multiple : comme le spectateur, elle assiste aux vidéos qui lui sont consacrées, comme celle où elle se trouve dans les toilettes, ou regardant défiler les propos en fond de scène décrivant des états de vie ; et lorsqu'elle aligne des bidons de produits de nettoyage, on assiste, dans une certaine distanciation, à une synthèse pop de son activité professionnelle.

 Cette polarisation multiple, qui n 'altère en rien ce sentiment d'immédiateté vibrante, conduit Corinne Dadat à parler d'elle jusqu'à l'évocation de l'un de ses "dadas" : la danse. Et c'est à partir de là que la pièce lorgne vers cette dimension débordant le réalisme le plus documentaire, car avec la présence de Elodie Guezou, on bascule sur un plan fantasmatique, puisque celle-ci se charge d'incarner sur scène le rêve de Corinne Dadat. En vraie contorsionniste, elle soumet son corps élastique aux torsions les plus extravagantes.

 La présence d'un corps dansant au centre d'une scène théâtrale peut évoquer à certains la pièce de Pascal Rambert "Répétition", où une gymnaste évolue de temps en temps parmi les comédiens. Mais chez Rambert, cette présence incongrue ne se veut ni métaphorique, ni fantasmatique, alors que chez Mohamed El Khatib, l'étrangeté du rôle de Elodie Guezou se prolonge d'une vraie incarnation théâtrale. Il faut la voir ainsi, dans la position la plus invraisemblable, débiter des phrases insolites, créant une tension entre corps et parole.

 Ces prises de parole, qu'elles soient livrées brutes dans la bouche de Corinne Dadat, ou sur un mode théorique par Elodie Guezou, prennent un tour quasi-godardien (celui des années 70), quand l'interrogation du réel débouche sur des effets ou s'entrechoquent des postulations diverses. C'est sans doute cela l'ultime malice de Mohamed El Khatib : à travers un matériau de bric et de broc, arriver à une perception de la réalité délivrée avec une tranquille profondeur .

Nkenguégi

Texte et mise en scène de Dieudonné Niangouna

Avec Laetitia Ajanohun, Marie Charlotte Biais, Clara Chabalier, Pierre-Jean Étienne, Kader Lassina Touré, Harvey Massamba, Papythio Matoudidi, Daddy Kamono Moanda, Mathieu Montanier, Criss Niangouna, Dieudonné Niangouna

"L'histoire meurt au futur et continue dans la passé".

Une toile posée dans un recoin de la scène, de manière presque anodine, mais que le spectateur, bien avant le début de la pièce, a le loisir de contempler. C'est le fameux tableau « Le radeau de la méduse », de Théodore Géricault qui, comme toute grande œuvre qui se respecte, peut traverser les siècles pour se poser, dans une puissance métaphorique insoupçonnée, dans les strates contemporaines les plus brûlantes. L'évidence de la métaphore, renvoyant à l'une des problématiques majeures du monde actuel, n'a d'égal que la discrétion d'une disposition.

Il ne s'agit d'envisager le tableau de Géricault, présent une grande partie du spectacle, comme une caution indiscutable d'une prise de conscience d'une problématique majeure de notre temps, mais au contraire, pour Dieudonné Niangouna, de l'éprouver dans ce qu'il peut avoir à nous dire. Au fond, faire jaillir sur scène toute les étincelles possibles, tous les sens exploitables. Niangouna, en embarquant sa dizaine de comédiens dans une entreprise au long cours (3 heures de spectacle sans entracte), entend nous porter vers des sommets d'intensité, où le thème le plus vibrant vient se coller à la question fondamentale pour lui : le théâtre.

C'est ainsi que cette petite peuplade qui, au début de « Nkenguégi » se blottit sur une grande planche, acquiert une capacité de reconstitution au point de se transformer en troupe de théâtre. Mais avant cela, un homme, torse nu, grand, entame un monologue avec une voix monocorde, d'outre-tombe. Avec ses longs cheveux, il emprunte une allure christique et réapparaîtra régulièrement, toujours dans cette posture fantomatique, détonnant par rapport à l'allure générale de la pièce, souvent survoltée. C'est le même comédien que l'on voit dans une vidéo diffusée au dessus du tableau de Géricault. Au départ figé sur un visage, l'écran s'anime pour livrer un film montrant un homme seul, naufragé flottant sur la mer, tantôt s'enfonçant dans l'eau, tantôt échouant sur le rivage. Vidéo lancinante, accentuant la dimension christique de l'homme (pour un peu il marcherait sur l'eau), ponctuée d'une scène dure : un gros plan sur une plaie qu'on ouvre.

A cette figure tragique, porteuse d'une charge doloriste historique, s'oppose celle de... Niangouna lui-même, apparaissant bien plus tard dans la pièce. Ce n'est pas tant par une volonté de se tenir à distance par rapport à ses comédiens, lui si ancré dans les situations de monologue. Au contraire. Niangouna, dans sa position de metteur en scène venant régler sur scène le jeu des comédiens-naufragés, adopte la position métaphorique du démiurge, celui qui prend en charge le temps immédiat, vivant, dans une mise en abîme où on le voit, gestes caractéristiques à l'appui, exhorter sa troupe au meilleur. Il en résulte des tensions comme avec celui se rendant rebelle à ses recommandations, joué par Criss Niangouna, ni plus ni moins que le frère de Dieudonné, comme si la question de l'apprentissage, en plus de raccorder à des événements planétaires, se polarisait sur une part intime familiale.

« Nkenguégi » est, à bien des égards, une œuvre harassante, dont le rythme haché, décousu, tiendrait beaucoup de la performance si le texte n'y occupait pas une grande place. On parle beaucoup dans la pièce, on vocifère, on chante, on danse, jusqu'à une sorte d'éructation carnavalesque, et les mots de Niangouna, petit à petit, sont parfois difficiles à entendre. D'autant plus que lorsqu'il se prête à un monologue – ravivant le souvenir de sa sublime prestation dans « Machin la Hernie -, ses mots sont recouverts par la musique de deux brillants instrumentistes, à la guitare et à la clarinette. Ces musiciens, partie intégrante de la pièce, contribuent à renforcer l'aspect jazzy du spectacle, où l’enchaînement des séquences semble relever d'une mouvement improvisé. Il faut voir l'un des musiciens, muni d'une sorte de trombone, parcourir longuement la salle en virevoltant sur des patins à roulettes. Élan purement jubilatoire.

Quand à l'irrépressible déluge verbal culminant avec le monologue de Dieudonné Niangouna, on a envie de dire : qu'importe. S'il donne envie de lire son texte à tête reposée, ici ce flot, conçu comme une houle qui racle tout sur son passage, engage la pièce du côté d'un exutoire. C'est moins la compréhension qui prime que la volonté d'exprimer, dans une tension rythmique, tous les émois possibles. Niangouna s'apparente alors à un guide dont la principale vertu est de déplacer les lignes, en faisant en sorte qu'un radeau branlant, dont les occupants ne trouveraient pas la stabilité, les engage à se maintenir en mouvement. En vie.